Выражаюсь, может, я коряво и неточно,
Словно бы, подвыпивший немой,
Но перевожу себя построчно
На язык ПОЭЗИИ СВЯТОЙ.
Это мне и радость, и работа.
Это наслаждение и труд.
Это ощущение полёта.
Это мой единственный приют.
Но, бывает, за семь дней ни строчки.
В голове лишь розовый туман.
На деревьях набухают почки,
А во мне - обан, обман, обман.
Это хуже долгого запоя,
Когда больше нечего сказать,
Когда соглашаешься без боя
Верить, улыбаться и писать.
Я не знаю, что такое Муза,
Может это - тиканье часов,
Переливы ангельского блюза,
Или запах полевых цветов.
Трудно выразить всю Душу бех остатка,
А порой так хочется, проверь,
Как напиться вечером с устатка
И ломится в запертую дверь.