Стихи писать нас не учили в школе.
И это мне невесело признать.
Пришли стихи с парами алкоголя.
Когда уже хотелось нам ****ь.
Подростками гоняли мы по крышам.
За бабами в сортирах подсекали.
Но что-то ведь тащило душу выше.
Но что и кто _ названия не знали.
Исписанные в линию тетрадки.
Испачканные пеплом и слезами.
Когда уже ходили мы на ****ки,
Казалось, что стихи писались сами.
Впервые смерть в стихах заговорила.
Ко мне свой лик нездешний обращая.
Впервые понял:существует сила.
Одна для всех.Таинственно_большая.
Через стихи познание шло природы.
И человека. И себя. И смерти.
И жизни никудышней у народа.
И жизни вечной.Для которой верьте.
И эта блажь тут творчеством зовется.
Придут стихи, не спрашивая судеб.
Строка строкой ломается, не гнется.
И лишь в конце на пир приходят судьи.
29.10.2025г.