Поэзия рождается из боли.
У сплетников хороших строчек нет.
Завистливые бабы на контроле
Чужую жизнь, как редкий самоцвет,
Разглядывают, как под микроскопом,
Им хочется стать хоть бы и на миг
Той, кто гуляет нынче по Европам,
А им, увы, не снять своих вериг.
Толкушки, красномордые пейзанки
Готовы разорваться на куски,
Но доказать, мол, честные гражданки
Они, поэзии при этом знатоки.
Им жаль себя до слёз, их быт убогий
Совсем не тот, что видят по "TV",
Их мужики бежали, сделав ноги
От этакой убийственной любви…
Так на кого обрушить гнев свой пылкий,
Как не на ту, кто в них не видит дам?
Эх, под гармонь сплясать бы на могилке,
А не бродить за нею по пятам!
Не теребить свой нерв чужой любовью,
Чужой одеждой, домом и т.п.
Всё это в бабьи раны каплет солью, -
Потрафить невозможно гольтепе.