Ну, как ты, октябрьская радость моя?
Всё так же - хозяйство, заботы, семья?
Ах, домик на самой опушке...
Как зимняя дача. И дождик в семь нот,
хотя и бывает, что так громыхнёт -
как будто стреляют из пушки.
Семян под листвой! Размокают, и тут-
надежда - когда-то ещё прорастут,
и мы прорасти здесь могли бы.
Я стал бы шиповником, ты резедой,
росли бы себе под луной молодой,
и переплетались бы, либо
касались друг друга ветвями порой.
Что? Новое платье? Хороший покрой.
А цвет? Почему он зелёный?
От радости? Листья опали, кажись...
Сейчас не сезон, говоришь? Да ни в жизнь!
Тепло, муравьишки колонной
идут через поле с его ковылём.
Копейки не тратим, слезы не прольём,
за скобки не вынесем слова.
На ветке - иссохшая кожа змеи,
её подцепили колючки мои
намёком на бренность былого.
Поверишь, а я до сих пор не зачах,
я помню цветение в бледных свечах -
мне воображение в помощь.
И ты всё такая же - бурно цветёшь...
Но скоро зима. Заметёт, ну и что ж.
Ты прошлого даже не вспомнишь.
Куда однолетнику скрыться в снегу,
а я дорасти до тебя не смогу,
и ты до меня - ни в какую.
Останется что-то - колючки, плоды,
и стебель в кристаллах замёрзшей воды -
опять по тебе затоскую,
хоть знаю, что ты прорастёшь по весне,
другая, совсем не знакомая мне -
ни слёз, ни копейки, ни скобок.
А памяти - парочка ягод в горсти.
Мы будем опять на опушке расти,
не вместе, но всё же - бок о бок.