Запишу-ка я стих
синей ручкою гелевой,
и хорош монитор, но роднее тетрадь.
Что поделать ? мозги -
не ИИ и не сделаны,
а живые они, и ты этому рад.
Они просят сейчас
чуть дымку сигаретного,
но столе чтоб в ночи
закоптила свеча.
И пусть слезы из глаз,
только образ конкретный мне
прямо в сердце кричит,
и нельзя промолчать.
Как погиб дед родной
в лагерях диких сталинских,
как сгубили семью,
выслав в дали лесов.
И сгноили зерно,
что осталось не в малости,
сельсовет сел в избу -
стайка большевиков.
Что сегодня нашло?
Для чего вспоминаю я?
Кто-то выжил тогда -
тети , дяди, отец...
Нападает вдруг злость,
когда вновь славят Сталина,
пусть проходят года,
не забыть потерь тех...