Это не было сном, не совру вам ни капли:
Можжевеловый куст, сосны, желтый песок
И в осенней воде стылой – белые цапли.
Как пронзительно тонко звенит голосок
Грустной, к ним прикипевшей за лето синицы.
Как изящны они! Как китайский фарфор!
В белый лотос могли бы легко превратиться,
И остаться на глади зеленой озер.
Их полет над водой мне напомнил метели:
И вишневые - в мае, и снег на Покров.
Чувств нахлынувших в небо взметнулись качели,
Обнялись, понимая друг друга без слов.
20.09.2015 г.