Она вошла, и свет скользнул по залу,
Как утро, что не требует причин.
Он сразу понял — жизнь пошла по плану,
Где начинается один лишь фильм.
Он красив — и в этом нет сомненья,
Но губы сжаты, взгляд — в туман.
Стоит, как статуя вдохновенья,
А в сердце — хаос и обман.
Она глядит, чуть губы прикусила,
И думает: «Ну что за тип?
Такой — с обложки, весь из мыла,
А слов не скажет, хоть спроси!»
Он хочет: «Ты — красива, дивна!» —
Сказать, но вместо тех чудес
Шепчет: «Погода нынче зимна…»
И тает шансы до небес.
Она смеётся: «Ты застенчив?» —
Он краснеет, молчит опять.
А в мыслях — сто историй нежных,
Но как их можно рассказать?
Проходит вечер — просто, мирно,
Без громких слов, без чудных сцен.
Но между пауз — что-то искренно,
Что греет сердце, словно плен.
Он провожает. Молкнут улицы.
И в этот миг — почти без слов —
Она к нему слегка прижмурится:
«Ты тормоз, да, но будь готов».
Он улыбается растерянно,
Смешно, наивно — но живой.
И вдруг весь мир становится реальнее,
Когда он рядом, не чужой.
С тех пор их встречи — тихим чудом,
Без громких клятв, без фейерверк.
Он тормозит, но любит трудно,
А значит — сильно, глубоко, как век.
Она шутит: «Ты — мой медлительный,
Но самый честный из людей».
И в этом мире суетливом
Ей с ним, как дома, средь огней.
И если спросят: «Что держало?» —
Она шепнёт, как сквозь туман:
«Он не спешил. И этим самым
Остановил мой бег и стан».