Бабка лежала на тротуаре. Холодно. Осень.
Люди стояли, на телефон снимая видосы.
Только один из всех ненавидел съёмки для блогов,
он подошёл к старушке, хотел помочь хоть немного:
— Не шевелитесь, бабушка, вдруг у Вас – переломы.
Медиков надо вызвать, чтоб снимок сделали. Дома
будете скоро, если, конечно, всё обойдётся...
...Дождь начался, косматая туча спрятала солнце.
Парень накрыл старушку своей брезентовой курткой.
Мимо прошел мужчина, небрежно бросив окурок
в лужу...
— Бабуля, помните имя? Адрес?
Ведь спросят.
— Да, – прошептала женщина, – помню, дом номер восемь.
Мирра меня зовут, а живу на улице Мира,
первый подъезд, четвёртый этаж, седьмая квартира...
...Скорая увезла пожилую даму, а парень
мимо толпы прошёл, надевая куртку. В пивбаре
«Чешского» выпил кружку, полез в карман за блокнотом,
думая: «К Мирре вместе с женой заглянем в субботу...»
..Мирра была уверена – ангел – не вымысел:
«Он это! Крылья краской невидимой выкрасил!»
Ссылка на песню. в рецензии