Плывут по небу облака,
Почти по краю небосклона.
Дождь не идёт из них пока,
А я смотрю заворожённо.
Ведь красной краскою закат
Умело выкрашен, со вкусом.
Эх, день уже стал маловат.
Но в этом тоже вижу плюсы.
Не надо щуриться, когда
В зрачки заглядывает солнце.
Закат исчезнет без следа,
Но завтра вновь сюда вернется.
По вечерам осенний блюз
В шуршащих листьях еле слышен.
Я никуда не тороплюсь.
И он спускается по крыше.
То вверх, то вниз уходит звук,
А отголосок улетает.
Где дирижёр… Движенья рук
Его здесь явно не хватает.
Как хорошо… Хоть мысль уже
Опять ускорилась до взлёта.
Почти скользит на вираже,
А карандаш бежит к блокноту.
Рисует каждую строку
Всегда размашисто и лихо.
А я пугаюсь: не смогу
Понять его неразбериху.
Его заносит, боже мой…
Но ничего… Справлялся ж как-то.
Уходит в рифму с головой.
И ищет сам идеи, факты.
Держу в руке кленовый лист.
Оранж подкрашенный бордовым.
А карандаш, хоть неказист,
Но стих его уже готов...
* * *