Внутри меня случился маленький бардак.
И в куче мыслей потерялись смыслы.
Я рыл сомненья, рвал мечты, чудак.
Толкал поглубже страхи и капризы.
Воспоминанья с полок поранял все.
Искал какой-то образ иль намек.
Не мог взять в толк: оставил его где?
Чем потушил я вдохновенья уголек?
В каком отсеке головного мозга
Запрятал я свои эпитеты и рифмы?
Когда душа моя бескрайняя промозгла,
Что отвернулись от нее поэзий нимфы?
Вертел я так и сяк все внутренности разом.
Затем отдельно сердце, дух и плоть.
Гадал, а не закончить ли мне сказом,
Не откусить ли прозы мне ломоть.
Ведь стих – есть что? Все то же.
Только с ритмом. С нормами. С душой.
С душой – ее все память гложет
О прошлом, песенном, быличном.
О живом.
В поэзии все живо, движется и дышит.
Я то дыхание ловлю благоговейно.
Недаром изнутри словами вышит.
Вот истина, вот ключ к порядку!
Вновь клею я разодранные чувства.
Вновь собираю мысли, к прядке прядку.
Вновь возношу дары богам искусства.
Внутри меня случился маленький бардак.
Я расставляю замыслы иные впредь.
И освещает милая Эвтерпа прежний мрак,
Пока я на перо ее меняю прозы плеть.