Все поэты стали шлюхами,
Вдуматься, так уже давно,
И дерутся с навозными мухами,
С голубями делят говно.
Безталанны, ведь дьяволу душу,
Коли нет её - не продашь,
Вот и дуют друг другу в уши,
Рифмы сквозь "ТМ" карандаш.
Всё перформансы, да инсталляции,
Только нечего показать.
Не поэзия, а мастурбация,
Если хуже ещё не сказать.
Посмотреть, так одни недотроги,
Ах, душа, фу-фу-фу, ми-ми-ми,
Отвернёшься, как тать с дороги:
Растопчи, укради, отними.
Так и крутятся, лезут из кожи,
Лучше даже последняя ****ь,
Быть поэтом - не вышли рожей,
Человеком никак не стать.
Словно гонка идёт погружения,
Кто быстрей до морального дна,
Совесть, честь - это лишки для "гения",
Жаль, что задница только одна.
Нет идеи, нет смысла, есть рифмы,
Больше - лучше, что брюхо в сумо.
Как на падаль слетаются грифы,
Так поэты летят на дерьмо.