Мы идём сквозь пустыню времени,
солнце не щадит — но мёрзнут души.
Каждый шаг — как выбор:
быть собой или быть удобным.
Мы несём груз —
одному это перо на ладони,
другому — гора, растущая внутрь.
И никто не знает:
что тяжелей — то, что несёшь,
или то, что скрываешь.
Нас гонит ветер страха,
мы зовём это прогрессом,
но чаще — это просто бег
от самих себя.
Будущее — как огонь вдалеке:
манит и обжигает,
обещает свободу,
но требует жертв.
Мы строим крепости из льда —
прочные, безошибочные, ровные,
и радуемся: никто не проникнет.
Но забываем: лёд тает.
И когда он растает —
что останется под ним?
Друзья стучат —
а мы глухи,
потому что за стенами
научились не чувствовать.
Мы прячемся от боли —
и от счастья тоже.
Свобода — не в защите,
а в уязвимости.
Сила — не в броне,
а в том, чтобы сказать:
"Вот я. Такой, как есть."
Пока мы бежим —
мы не живём.
Пока скрываем —
мы не любим.
Пока боимся —
мы теряем всё,
ради чего родились.