Истрёпан мозг, в башке поэта,
Даже изорван он почти,
Былого нет авторитета,
И тех что пели о любви.
В моих стихах больные мысли,
В моём сознании туман,
И в душу лезут кошки, крысы,
Что не предложат — всё обман…
У поседевшего поэта,
Горячих слёз нет на щеке,
Вопрос остался без ответа,
Пусть остаётся он Судьбе…
Под миллион затмений жизни,
Себя дед переубедил,
Что он никто в своей Отчизне,
Сто тысяч бед, где пережил…
Любил, лелеял, верил Старый,
И до последнего он ждал,
Перегорели «Волги» фары,
«Волги» мотор уже устал…
Снег марта тает всё заметней…
Как сук трещит на реках лёд,
Старик поэтом всепланетным,
Скоро к Создателю уйдёт…
А в суете шумит планета,
Мерцают звёзды при Луне,
Шар голубой без паритета…
Так что ж там было в «сундуке»?..
Вид первозданный потеряла,
Эта особая Земля,
Она под звёздами застряла,
Я думаю, из-за меня…
Ребёнка где-то нагуляла,
И всем сказала — от отца,
Вдруг вспомнил, сталь как закалялась,
В глухую ночь, дед у окна…
Не Маяковский с папиросой,
Не Блок, но Бунин, даже Фет,
Смотрел на Жизнь, как на торосы,
Стенал неслышно Старый Свет…
2025–09-29