Ночь тихая, с туманным покрывалом,
Где звёзды - недопетые стихи.
И в небе том, уставшем и усталом,
Горит свеча закрытой ото всех тоски.
Она для тех, кто верил в чудо с детства,
Но так и не раскрыл ладонь для дара.
Кто ждал у моря ветра и бессмертья,
А получил песок и жар пожара.
И этот свет, такой далёкий, строгий,
Касается вершин безмолвия реки.
Он не зовёт на праздник или сборы,
Лишь шепчет о прощеньи за грехи.
И кажется, под этим светом тайным,
Весь мир лишь тень, что падает от нас.
А Бог - не в храме, а в тиши случайной,
Где каждый шаг - её последний час.