Чем больше чертовщин рождают идиоты,
тем до Луны уже совсем рукой подать.
За красный горизонт на миноносце кто-то
уходит от погони и вспоминает мать.
Пробоина в борту. Бегут куда-то крысы.
Тоскует капитан. Промокшие носки
нет смысла выжимать. В башке роятся мысли.
И прямо на глазах седеют от тоски.
У северных широт затонет бедолага,
с собою прихватив усатого моржа,
дав напоследок залп и помахав всем флагом,
пообещав на дне достойно возлежать,
и продолжать стучать "Пошли вы все!" на Морзе.
В конце концов всегда всех скука победит.
Погоней будет бит по наглой рыжей морде,
оставшись на плаву, офонаревший кит.
Касаемо меня, не спрашиваю кто я?
куда? когда? зачем? и стоит ли уж так
по капле день за днём выдавливать героя
из самого себя, изображая танк?!
(19.09.2025)