Который вечер обескровлен без поэзии,
Твоей поэзии, что есть сама любовь.
Уже нахохлились кудрявые гортензии,
Уже сентябрь наводит тоненькую бровь
И расстилает сухостой для новой повести.
А ты безудержно далёк. Молчишь. И я…
Мне для повинной не хватило сил и совести.
Но для прощания легка рука моя.
Ты не поверишь в мою трусость к откровению.
В июле приторном всё было недосуг.
Теперь, осеннему поддавшись настроению,
Мне стало совестно и горестно, мой друг.
И я ищу тебя в чужих стихах неистово.
И стало холодно и страшно в тишине.
Хватило слова нам дурного, неказистого
Быть онемевшими по нашей же вине.
2025, сентябрь. 11-е