Осенний день пока еще согрет
Багряно-золотисто-желто-красным.
К нему претензий вроде бы и нет
О том, что время может быть ненастным.
Иду аллеей, листьями шурша.
Сентябрь иногда похож на август:
От стужи не болит еще душа,
Эскизы неба не теряют яркость.
Вот только очень тихо по утрам.
Так тихо, что порою можно слышать,
Как ползает букашка по углам,
И отдыхает сытый кот на крыше.
Здесь в каждом дне магическая грусть
О прошлом, о безвременно-ушедшем.
Есть тишина, но тяжело уснуть:
В ней каждый вздох о чем-то наболевшем…