Синеет небо чуть подмёрзшей тушью.
Сентябрь сгущает розовость заката
До свёкольных тонов. Ветрам послушны,
Кружатся листья, налепив заплаты
На только что помытые окошки.
Молотит дождь по крышам звуко-знаки,
Проковырял в карманах туч дырёшки,
Пришёл, бродяга, моросью поплакать.
Что – осень, осень? Ну, взгрустнём с погодой,
Что благостна в любое время года.
Шуточный отклик-экспромт мужа (http://stihi.ru/avtor/nikbon1):
Зима с убийством не спешит,
Даёт предзимья передышку.
Листвой на части день крошит,
Но начала учёт дровишкам.
Вползёт змеёй в любую щель,
Ей благо: ночи всё длиннее.
Какая неблагая цель,
Морозить только и умеет.
Зато стихам зимой простор,
Вся суета замрёт до лета.
Топор, топор, последний вор
Зимой свободы у поэта.
Вот понапишем до весны!
Выходит: зимы нам нужны...
Спасибище, Коленька!!!