К дому дорожка - сто восемь шагов,
каждый впечатан в мозг
мыслей метаньем, сумбуром стихов
и ароматом слёз.
Шаг, девятнадцатый, сорок седьмой -
кружится голова.
Верю – однажды вернёшься домой,
пусть через год иль два.
Бросишь рюкзак у открытых дверей
молча попьёшь воды,
я на тебя буду долго смотреть -
будешь серьёзен ты.
Семьдесят два, девяносто, сто три,
детский простой стишок -
умер – воскресни и снова умри,
шаг и ещё шажок.
Осень пройдёт, за зимою весна,
образ до дыр затёрт.
Лопнет со звоном тугая струна,
тихий сыграв аккорд.
Не вспоминать – нарушаю запрет,
вспомнился мне Арбат:
ты предложил написать мой портрет -
шаг, поворот назад…