В преддверии невзгод, ещё живой и тёплый,
твой голос золотой торопится ко мне.
Но сад почти оглох, в словах чужих утоплен,
и меркнет слабый звук в небесной вышине.
Зачем тебе, варяг, отравленные трели,
и слава, и почёт за сбитую листву?
Не лучше ли любить, где лейи не истлели,
и я тебя своим единственным зову.
Податлива как воск, последняя как осень,
растягиваю ночь с болезненным чутьём.
Безбожникам везёт, что сад не плодоносит,
и близкая зима здесь вовсе не при чём.
ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ
Опомнись, певец! Какой ты боец?
И в бой тебе лезть к чему?
Тебе бесславный и скорый конец,
А приз все равно ему.