Боже, храни мою депрессию
В тусклых огнях, в трещинах моей груди.
Сквозь мрак и тоску пробегающей агрессии
Слов, что рвутся и жгут изнутри.
Мне, может быть, легче забыть о проклятии,
Остаться холодным на сером снегу,
Но каждый рассвет я встречаю в объятиях
Той боли, что пишет стихи на бегу.
Спасибо тебе боже за агонию, за эти припадки,
За строки, что ночью скрипят в тишине,
За то, что бумаги и звезды мне сладки,
Когда нету выходов больше кроме как
Утонуть в пьянстве и письме.
Пусть кто-то смеется: писатель и радость?
Ищите в простых вещах счастье своё.
Мне правда в трещинах, правде не сладко,
Мне смысл в порезах и в горьком вине.
Я знаю: депрессия мой неисправный мотор,
Но, Боже, храни это мертвое море
За то, что из бездны тяну я узор
Из строчек о том, как не хочется спорить...
Живу потому что умею болеть,
Пишу потому что умею не спать.
Ты слышишь меня, мой проклятый свет?
Боже, храни мою тьму и не дай мне повзрослеть.