В плену века трендов и пафоса
ты так одинок...
Стоишь на обочине августа,
сжав душу в комок...
Вино чувств последних не вызрело,
а дни сочтены
короткого лета, как выстрел и
ночной след звезды...
В вечерней прохладе мерещится
сентябрьский блюз...
И радость отмерена грешным нам,
и долгая грусть
о лете, что вспомнишь не раз ещё
сквозь сумрак зимы,
как яблоки падали в августе,
как пахли они...
Пока сердце бьётся неистово,
как дождь о ведро,
и осень багровыми листьями
не бьётся в окно,
есть несколько дней, чтобы в памяти
оставить стихи,
как яблоки в августе падали,
как пахли они...