О, сколько раз я начинала жить сначала,
Но только вновь бежала от себя самой!
Стихи писать душа моя не перестала,
И нет дороже мне той связи неземной.
Порою строчки, как бальзам, мне душу лечат,
А иногда терзают, словно острый нож.
Как будто кто-то мне диктует эти речи,
В которых правда, ложь, надежда или ложь.
Бывает, рифма не идёт, и нет сюжета,
И нет желания творить и создавать.
Тогда уходит вдохновенье незаметно,
И начинаю в одиночестве страдать.
И вновь пишу стихи, как первые уроки,
Как в школе, только на экзамен не сдаю.
Не важно, что учитель мой совсем далёкий,
Зато оценку знаю я, что получу.
И пусть порою, как бальзам, мне душу лечит,
А иногда терзает, словно острый нож,
Как будто кто-то мне диктует эти речи,
В которых правда, ложь, надежда или ложь.
Порою строчки, как бальзам, мне душу лечат,
А иногда терзают, словно острый нож.
Как будто кто-то мне диктует эти речи,
В которых правда, ложь, надежда или ложь.