Когда-то было - я жила в порыве страстном,
Стихи писала ночью и зарёй.
Я не спала, и муза приходила часто,
И мысли бурною текли рекой.
Писала я о всём, что душу волновало,
Что видела и чувствовала порой.
Всё в строки я ложила, как на скрижали,
В душе надеясь обрести покой.
И, кажется, нашла его в тетради,
Когда-то в ней оставленной лежать.
И, кажется, от этого была я рада,
И, кажется, хотелось мне летать.
Летать над миром в образе свободном,
Летать и наслаждаться высотой.
Летать, не ведая, что значит "больно",
Не зная, что такое страх людской.
Я верила, что не будет жизни бренной,
И верила я в бесконечность бытия.
И верила я в то, что этот мир нетленный,
Что вечна буду в нём и буду я.
Но это было только заблужденье,
То был мой детский, романтичный бред.
И нет теперь того стихотворенья,
И смысла в этом мире больше нет.