Без темы, без идеи, без сюжета,
Строка бежит сама, как ручеёк,
А за окном, как будто песня лета,
Раскатисто звенит мой петушок.
Бывало, встанешь ночью на мгновенье,
Записывать придётся до утра,
А иногда, как будто откровенье,
Рождается строка, что так мудра.
Бывает, что строка, как озаренье,
Ворвётся, словно огненный поток,
Или приходит, словно откровенье,
Как тонкий, будто нежный волосок.
Бывает, что приходит, как виденье,
Как будто бы нечаянный приют,
И кажется, что будто сновиденье
Вернулось, чтобы вызвать наш салют.
Бывает, что приходит, как награда,
За то, что мы в поэзии живём,
И будто зазвучала серенада,
Чтоб мы остались в творчестве своём.
Ах, если б не была душа открытой,
То не могла бы эту жизнь принять,
А с ней приходит радость от событий,
Что можно этим миром управлять.