Как часто жизнь замешена на боли
от самого рожденья до финальных дней.
Её фильтруя через силу воли,
крупицы счастья и любви находишь в ней.
Упавшею звездой сгорает время,
в котором нужно умудриться всё успеть:
себя найти и, становясь мудрее,
светить другим, сжигая эгоизм и спесь.
Как жаль, что где-то что-то не сложилось
в роман-феерию иль в повесть дольних лет, –
что перст судьбы, являя божью милость,
одобрил лишь сфальцованный в «зигзаг» буклет.
Хоть скоротечен миг и треплет сердце боль,
буклету жизни благодарным быть изволь.