Пусто внутри.
Вот почему я такой:
Копия копий,
Эхо под номером три.
Вот почему моя жизнь без любви.
Вот почему моя жизнь лабиринт.
Вот почему я пишу —
Чтобы словами заполнить дыру.
Вот, посмотрите: такой же, как вы.
Я полноценный и без пустоты.
Тоже нормальный живой человек.
Кто-то художник, а я вот — поэт.
Мне не измерить свою пустоту:
Сколько длина, ширина, высота?
И подарить не смогу никому —
Разве кому-то нужна пустота?
Цену не знаю. А что оценить?
Голое «Я»? Ничего? Так и быть.
Я лучше всех! Я ничтожество, пыль!
Разницы нет, ведь «ничто» без цены.
Жив я иль мёртв тоже разницы нет.
Есть пустота? Да была вроде... Где?
Ну, а с другой стороны и не жаль:
Всё равно жить, всё равно умирать.
Кажется, вот что толкает людей
Просто уйти в пустоту в один день.
Чувствую лёгкость, как будто бы Лень,
Ласково гладит ладонью своей.
Вдруг понимаешь, как много пустот
Где-то внутри незаметно растёт.
Сколько бессмыслицы в этих стихах,
Столько усилий и всё в никуда.
Столько сомнений, и нервов, и слёз...
Ради чего? Без ответа вопрос.
Столько раздумий и прожитых лет,
Чтоб обнаружить себя в пустоте...
Просто пустой. Вот и всё. И конец.
Бла-бла-бла, бла-бла-бла, бла-бла-бла, ец.
Это п....ц.
X_X
17.08.2025 00:14