Тебя нет в моем доме
с прохудившейся кровлей. Нет,
но как я люблю этот звездный свет,
зияющий в темном разломе!
Я знаю, мой дом болен —
он стоит на краю обрыва
и завалинка поросла крапивой —
но отчего я тогда так спокоен?
Опираясь о старую грушу,
картинно стоит, изувеченный, —
дом кивает каждому встречному,
вывернув душу наружу.
По холодной скучающей просини,
по склоненной в поцелуе губе,
я читаю, мой дом, в себе и в тебе
заверение скорой осени..
Твои бельмы глядят безответно
на изнеженные солнцем отмели.
Знаю, радость мою не отняли
дни, что листья унесенные ветром.
Тебя нет в моем доме —
к твоему не нашел я дороги, —
буду псом тихо ждать на пороге
одичалым, забытым фантомом..
Ты не вспомнишь тот дом на отшибе
я
я не
я не увижу
не увижу тебя на пороге