Ел бы сладкие груши,
Ходил по траве босой,
Мог быть добрым и чутким,
Но, он укушен осой…
Все упавшие груши,
Переспелые сливы,
Чтобы не был укушен,
Убирал он активно
Шашлыки на природе?
Осы падки до мяса.
При отличной погоде
Не решился ни разу
И «шампусик» в бокале
На открытой веранде,
Говорил — пейте сами,
Не поддался усладе
Лето ждал он с тревогой,
Разгонял ос руками,
Был укушен немного,
Не разорван клыками
Все лишенья на нервы
И на счастье влияли
В голове осы-стервы,
Его фобией стали
Говорили он душный,
Говорили он странен
Что с ним быть рядом скучно,
Что в душе его раны
Его статус — «укушен»
На остаток всей жизни
Мир жестокий и скучный,
Травма эта до тризны.