Лист бука видит ли во тьме,
Который днём такой артист,
Что чувствует в тревожном сне
Ветров любимый куплетист?
Хотя и ночью он речист,
Рифмует мысленный поток
Всех подражаний аферист,
Аккумулируя тот ток.
И память, что большой мешок,
Его вмещает голова,
Наутро в трепетный стишок
Собьются дружные слова.
Потом годятся на дрова
Лист с веткой, с корнем бука ствол,
Природа-матушка права,
Или на шкаф, или на пол.
Не видя этого, не зол,
Мечтает буковый поэт,
Что он призвание нашёл
На склоне пролетевших лет.
11.08.2025 22:00
http://stihi.ru/2017/01/23/212
http://stihi.ru/2013/08/16/6422
http://stihi.ru/2024/09/14/5584
http://stihi.ru/2025/08/12/8078