«Открылась бездна звёзд полна:
Звездам числа нет,бездне дна».
М.В. Ломоносов.
Привет служительницам лиры,
Всем милым женщины Стихиры.
Однажды мышь случайно оказалась у Монблана,
Решив узнать,что это за гора,
Но испугавшись собственного плана,
Решила мудро,место для неё-нора.
Мне не к лицу решенье серой мыши,
За мной ООН,ЮНЕСКО,органы СОВБЕЗА,
Решился гору обозреть.Никто не слышит?
Я как никак продукт антропогенеза.
Козьма Прутков меня предупредил,
Товарищ-друг,в чужие сани не садись,
Ему я верю,хотя немножечко дебил,
Но дело знаю,перед делом помолись.
Поэтов русских полк,он ростом с Эверест,
А по тропе идти наверх отрада,
И сердце радостно замрёт,когда глядишь окрест,
На той тропе все торжество российского парада.
Как трудно быть на ты с природой,
А Пушкин говорил легко с ней одой:
«Простите ,верные дубравы,
Прости беспечный мир полей,
И легкокрылые забавы
Столь быстро улетевших дней».
А как любовь он тонко знал,
И звал,и гнал,и сердцем понимал:
«Я помню море пред грозою,
Как я завидовал волнам
Бегущим мирной чередою
С любовью лечь к её ногам».
«Умом Россию не понять»,
Как выстрел прозвучала фраза,
Россия шла вперёд и вспять,
Но не отлипнет сладкая зараза.
Без Тютчева мы не выходим в мир,
Он накрепко засел в печёнках,
Не стоит ничего сказать кумир.
Он данный нам судьбою поводырь,
Он ярким факелом горит в мальчишках,
Он взрослых ублажает. И в девчёнках.
«Люблю грозу в начале мая»
Живёт в нас в статусе молитвы,
Для нас»гроза» преддверье рая.
С ней живы мы,а без неё мертвы.
Теперь ты как старайся,ни старайся,
Но о деревне русской так не скажешь,
Читай великого и просто наслаждайся:
«Просёлочным путём люблю скакать в телеге
И взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам,мечтая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.»
Осталась та печаль,она за нами словно тень,
Да только жаль. В России нету больше деревень.
А как читать печальника Некрасова,
Душа его была больна за Русь.
Ещё вам что-то рассказать?Тяжёлый груз.
Я мышка серая ,за это больше не берусь:
«Вчерашний день часу в шестом
зашёл я на Сенную,
Там били женщину кнутом,
Крестьянку молодую».
Кто прочитал лишь эти строчки,
Сел на кушетку с умной книгой.
Тому диагноз уж готов,без проволочки-
Не русский он, безчувственный изгой.
Наш Клюев в Русь залез глубоко,
Талант вскормил на барских пожнях,
Не ездил в чуждые края,а зрил далёко:
«Не косить детине пожен,
Не метать крутых стогов,
Кладенец из красных ножен
Он повынул на врагов».
Разве с Клюевым теперь поспоришь,
Снова Родина его в осаде,
И опять детина,не нувориш
Бьётся с ворогом. Достоин от неё награды.
Как прекрасна русская земля
И цветами ,клевером,снегами припорошена,
И достойному поэту внемля,
Мы читаем строчки у Волошина:
«Как мне близок и понятен
Этот мир-зелёный,синий,
Мир живых прозрачных пятен
И упругих гибких линий».
Как одним пятном и линией
можно так сказать о красоте,
Не занимал Волошин сверхидей,
Он толк изведал в простоте.
Ещё как он попробуй о любви сказать,
Мы знаем опытов тьму тьмущую,
Как нежно он умел лобзать
Свою одну и чистую,и сущую:
«Она-забытый сон веков,
В ней несввершённые надежды,
Я шорох знал её шагов
И шорох чувствовал одежды».
В России нам поэта не найти,
Кто ей в любви не объяснился,
Куда-то в юности хотел уйти,
Лишь этот стих мне чаще снился:
«Россия,нищая Россия,
Мне избы серые твои,
Твои мне песни ветровые-
Как слёзы первые любви».
Всем критикам считать не сосчитать
В сердцах рубцов оставленных,
А что нам в них?Суть голая и стать,
И перьев груда от стихов отставленных.
А сколько строк у советских поэтов
С пометой обидного шрама
И скрытого смысла заслуженных зэков,
Прочтём здесь пока одного Мандельштама:
«Узнавайте скорее декабрьский денёк,
Где к зловещему дёгтю примешан желток.
Петербург, я ещё не хочу умирать,
У тебя телефонов мои номера.
Петербург,у меня ещё есть адреса,
По которым найду мертвецов голоса».
Как так сумел он предсказать,
Что будет впереди,увидел
И мужества найти в себе об этом вслух сказать,
И никого из сильных духом словом не обидел.
О сложностях и политических коллизиях
Нашёл в большой горе немало слов.
Читайте правды зов.Ваш Смеляков:
«Прокламация и забастовка.
Пересылка огромной страны,
В девятнадцатом стала жидовка
Комиссаром гражданской войны».
Можно и тома большие наворочать,
Чтоб историю по крохам изучать,
Но говорят нам строчки Смелякова-
Из первых рук.Всё верно,И стоит печать.
Не раз я наслаждался строчкой Бокова,
Он не воздержан был порой,но мастер слова,
Со строф своих снимал запретные оковы:
«Не надо ,не спеши на мне жениться,
Ты мне сказала,умница моя-
Ведь это счастье может и разбиться
О грубые истоки бытия».
Пусть строчки не торжественная прыть,
Дела простые,каждого касаются,
Но их влюблённым грех забыть-
Словами-клятвами на ветер не бросаются.
Своим талантом заслужила честь,
Среди поэтов признана как дуайен,
Известны ей руки железной власть и лесть,
Таких,пожалуй,нет,кто в Анну не влюблён,
Она оставила души и сердца повесть:
«Семнадцать месяцев кричу,
Зову тебя домой,
Кидаюсь в руки палачу,
Ты сын и ужас мой».
Глубокий след,оставленный Ахматовой
Не только всполох поэтических вершин,
Но и семейною традицией богатый,
В ней муж страдалец и поэт,пассионарий-сын.
Прибежище в Елабуге злосчастной
Последним стало музы из Серебряного века,
Поклонимся мы женщине и волевой,и страстной,
Нелепая потеря для поэтов и просто человека:
«Уж сколько их упало в эту бездну,
Развёрзтую вдали,
Настанет день и я исчезну
С поверхности земли».
Какая сила,в ней покорность фатуму,
Её стихи нас будоражат всех,
Что там Марина видела сквозь тьму
На сломе ею выстраданных вех.
Всех мужеством сразила хрупкая девчонка.
Не выдержав убийство и развал страны,
явилась миру в смерти Амазонка,
Прошла войну,остановила своей жизни плёнку,
Убийцам не оставив ни гроша взаймы:
«Глаза бойца слезами налиты,
Лежит он напружиненный и белый,
А я должна присохшие бинты
С него сорвать одним движеньем смелым».
Какой урок оставила всем нам,
В опасности склонившим тихо выи,
В веках грядущих не избыть нам срам,
Сумеем ли забыть,как животы свои
Оставили в своём мы светлом. Там.
Так далеко ещё горы сияющие пики,
А по дороге всё алмазы,жемчуга имён,
Какие на пути высоком лики,
Их рифмы-сталь,огонь и синий лён.
Едва ль дойду до середины пика,
И сделав лишь глотки из чистого нектара,
С почтением и трепетом сникаю,
Не пригубив и части пинты поэтического дара.
У всех у них когда-то начиналась жизнь,
А путь к ней был всегда един,
Желание сначала яркой краской брызнет,
Об этом лучше скажет мой земляк Люкин*:
«И в своих забавах
В предвечерний час
На медовых травах
Зачинали нас».
* Александр Иванович Люкин/1919-1968/.
Горьковский поэт.Главная тема творчества-
Труд и жизнь рабочего человека,воспоминания
О крестьянском детсте и о Великой Отечественной
Войне.
07.08.2025 г. д. Мочалово.