Огнём зажёгся куст рябины,
так лето шепчет мне – прощай…
Но зелены еще долины,
и цвет не сбросил иван-чай.
Земля напоена дождями,
а по шоссе течёт река.
Синоптик грустными вестями
отнюдь не радует пока.
А грусть тиха и неизбежна,
она – предтеча долгой тьмы
с набегом вьюг, метелей снежных,
коварством матушки-зимы.
Но впереди сезон возврата
щемяще-нежного тепла,
когда душа покою рада,
и жизнь по-прежнему мила.
Слетят на землю листья в танце,
раскрасив тропки в рыжий тон,
и может даже показаться,
что видишь ты волшебный сон.
И в мире нет ничьих страданий,
в конце тоннеля виден свет…
И будто шанс мне новый дали
найти в бессмертие билет.
И вдруг пойму – нет места сплину,
коль крепок дух и светел ум.
Всего один лишь куст рябины
навеял много разных дум…
Фото автора.