Мысли, чувства, как снег тают...
ты уже из другой стаи,
на других берегах просто –
не пшеница растёт – просо.
Отлетали своё вволю,
отродилось любви поле,
я остаться с тобой трушу –
мне свою бы сберечь душу...
В нашей паре теперь тесно...
так и манит небес бездна
над остывшим парить полем
без привычной уже боли...
5 августа 2025 И-Ф-М
Фото с сайта https://pixabay.com/ru/