Созревших слов певучий новый сноп
мне дарит август с привкусом ранета,
где бело-ночь таинственностью троп
ещё колдует сказами из лета:
Наливом белым из созвездья рос
и чашами подсолнухов пред солнцем
и радостью танцующих стрекоз
под неба опрокинутым колодцем,
где серебристый звездочный черпак
так щедро сыплет из-под реи...
Чтобы земной, чуть чокнутый чудак,
стремился тоже в небо в Звездолеи.