О, Моцарта Ночная серенада
В коротком сне цветочных акварелей,
Где в тишине белеющего сада -
Бессмертное сиянье иммортелей..
Такая глубина, такая малость
Нисходит в снах медлительно, как ласка,
И ночи обнимающая жалость -
Как шёпот, дуновение из сказки..
О, маленькие плечики соцветий!
Что снится вам на выдохе и вдохе
В мгновениях затерянных столетий,
В ненастьях заблудившейся эпохи?
Что видится в заброшенности сада?
Быть может, след непоправимой тени?
Блаженное томление и сладость,
И нежность рук, срывающих цветенье?..