Вы расскажите мне о любви?
Что она из себя представляет?
Когда смеёшься до боли в груди?
Или когда ноги еле переставляешь?
Когда пишешь ей, то самое сообщение,
Дрожащими руками, беря свой телефон,
На последних шагах и минутах истления,
По улице шагая, и трубя в свой граммофон.
Как будто, остриём и медленно по жилам,
Скорая несётся, сквозь город чтобы успеть,
Она так молода, даже толком ещё не пожила;,
А её любовь смогла родится, жить, и умереть.
Ветер растрепал, её длинные волосы,
Губная помада, вся стёрлась в крови,
В рваных колготках, её уставшее ноги,
Ведь даме, не долго до счастья идти!
Эх весна, пора душевных странствий,
Пьянящий запах сирени, роз, и росы,
Я вас искал, одну из тысячи станций,
И так и не смог, найти лучшей красы!