Я вернулся. И нелепы взгляды солнечных улыбок
тех, что нас не хоронили, залпом честь отдав и веру.
Не забыть смертельность лета. И последний всполох хрипа.
Знаю, подвиг десантуры в Часов Яре беспримерен.
Я вернулся. Но вопросы жгут калёной сталью душу,
словно сам за всех в ответе этой тихой, тёмной ночью.
Память, точностью заветов, не предам и не нарушу —
даже если чувства мирных разрывать придётся в клочья.
Я вернулся. В небе ангел. Или просто мне приснилось.
В Яре всё предельно ровно — лишь невзрачные руины.
Кто нас вспомнит, восклицая: «В двадцать пятом это было»?
Да, в атаки уходили. Смерть небрежно отодвинув.
Я вернулся. На шевронах то, что лишь своим понятно.
Тихо время вдаль уходит, будто жизни по посадке.
И поэтому мне близко роковое — беспощадность.
Только жаль, что человечность, как картон, войною смята.