Я лето прожигаю – пью
июльский мёд, душистый зной.
Ох, поквитается со мной
за одержимолость мою
зима и прихвостень её –
студёных северных кровей,
Мороз – стеклянный муравей.
И обездвижит, закуёт
надолго в четырёх стенах
за то, что кровь моя тепла,
за лёд не тающий крыла,
за верность лету в зимних снах,
за то что пелось и жилось
не «про запас». Полёт и свет..
За то, что променяла снег
на жи-мо-лость.