Он обожал фиалок тонкий аромат –
Она ромашек белизну боготворила,
Он был грозе средь бела дня и тучам рад -
Она же ночь свою безлунную любила.
Бокалом был он из граненого стекла –
Она же хрупкой с томной чувственностью вазой,
Но без полёта и душевного тепла,
Поскольку в неге не покоилась ни разу.
Утрами пил он свой сиреневый туман –
Она, вдыхая запах веточки жасмина,
О нём, о молодце из прошлого, роман
Читала, сидя у зажжённого камина.
Затем он в руки брал чернила и листок,
И не задумываясь строчкой стихотворной,
Писал ей письма, а пылающий восток
Их оглашал уж леса звучною валторной.
Она звала его с собой в вишнёвый май,
Из сентября его, с его златым бураном.
Но он не смог, не мил ему вечерний чай,
Ведь ночь уже!.. а кофе пить… то слишком рано.
Не смог он в Свет из Мглы вернуть свой томный взгляд,
Она же в ночь свою сквозь тень его глядела…
В июльском небе звёзды яркие горят,
Но звёздам в тёмной вышине до них нет дела.