Когда в остывший купол неба
швыряешь звёздную печать —
повествований, быль и небыль
перестают существовать
отдельно. Возникает слово,
в нём растворился звёздный свет.
Не дышишь. Попроси иного
стихи вдохнуть. Творить. Нет. Нет.
Не продаётся вдохновенье.
Эх, вот бы рукопись продать!
Парят средь звёзд стихотворенья.
Межгалактическая знать,
аристократия вселенной,
меж тем и этим торит гать —
межзвёздный путь из слов. Бесценно?
Нет! Цену я готов назвать!