В Рязани, где Ока течёт лениво,
средь грядок, банок, луковой тоски,
живёт одна богиня объектива,
но без мужчины, в общем, без руки.
Она печёт шарлотки и оладьи,
её укроп — густейший в мире бор.
И ждёт, когда ж из этой канонады
капусты, свёклы выйдет командор.
Не принц на белом, нет, скорей на «Ниве»,
чуть хмурый, но с огнём в груди, герой.
Чтоб он сказал: «Какая ж ты красивая!
Пойдём ка посидим, ты стол накрой».
Он сменит кран, починит табуретку,
и скажет басом: «Это не вопрос».
Посадит рядом с ней на грядке репку,
и в жизнь её надолго он врастёт.
И будут вечера под скрип уключин,
и разговоры молча, до зари.
Ведь счастьем тот по-настоящему увенчан,
кто не один встречает фонари.