С чего вы взяли, что пишу я о себе?
Что каждый образ — это мой портрет?
Моя фантазия гуляет в тишине,
И в ней рождается то песня, то сонет.
Вам дела нет до вымысла и грёз,
Вы ищете изъян в любой из строчек.
И сыплете потоком едких фраз,
Что мой размер в поэзии неточен.
«Учи стихосложенье!» — ваш вердикт.
Как будто я не знаю правил этих.
Но дух мой ими вовсе не убит,
Я не ищу себя в чужих заветах.
«Метр нарушен!» — ваш суровый писк.
Все слышу. Но я — не у школьной доски.
Для вас пусть будет не оправдан риск.
Я вольный ветер! А не раб строки.
Вы говорите, что мой ямб немного крив,
Что ритм неровен, как прибрежный срыв.
Но это песни, а не строгие стихи,
Где чувствам тесно от подобной чепухи.
Сидеть с линейкой, мерить каждый слог —
Такой удел мне кажется убогим.
Я создаю свой собственный мирок
И не хожу по выжженным дорогам.
И акростих, что вам покоя не даёт,
Не нужно править, слать советы в личку.
Пусть ваша критика рекою слёз течёт.
Моя поэзия летит как птичка.
Есть много тех, кто пишет лучше, знаю.
Идите к ним, читайте их взапой.
Я вам удачи искренне желаю,
А я останусь навсегда собой!