Сквозь сон строфа слетает к изголовью, -
Созвучья так изящны и чисты,
Звучат стихи, пропитанные новью
Пока ещё не ясной красоты.
Июльский день налился новым светом:
В нём плеск ручья и блеск любимых глаз,
Поток метафор, свойственный поэтам,
И будущего замысла каркас.
Теперь куда бы подстелить соломки,
Уйти в себя и замереть в углу,
Ты – наркоман в начале новой ломки,
Незнамо кем подсажен на иглу.
В сумбуре слов, размеров и созвучий
Бредёшь, как заплутавшая овца,
Решая с ходу: плохо, лучше, лучше…
Так мучаясь до самого конца.
И вот оно – последнее мгновенье –
Сминая сон, пошёл кураж и пыл,
Как феномен, пришло стихотворенье…
Беги писать, пока что не забыл.