Не стихает которые сутки дождя пиццикато,
словно жизнь, что по капле сквозь пальцы течёт и течёт...
Пусть осталось меня уже меньше, чем было когда-то,
но я здесь до сих пор и дышу полной грудью ещё.
Я ещё не ушла и нет повода жалость баюкать...
Пусть мой день не из лучших, а сердце окутает мгла,
но чертой горизонта считаю я каждое утро
и кипит во мне жизнь, и грохочет, как в мае гроза.
Я держусь за неё в две руки с муравьиным упорством,
чтоб запомнить на память, до крошки с собой унести
и полуденный зной, и январского снега хоть горстку,
чтоб от жажды томительной душу однажды спасти.
И пока не иссякнет запас моего вдохновенья,
до последнего вдоха у жизни земной на краю,
буду слушать шмеля над цветком в акварельном кипеньe
и писать, глядя в небо, стихи затяжному дождю...