Мы все в плену каких-нибудь оков
И сотен масок...я не исключенье,
Но ночью раздеваюсь до стихов
И лью на лист бумаги откровенья.
Чернилами исплачется душа
Или зайдётся искренним восторгом;
Без лести, без обмана, не спеша,
Расскажет всё, без ложных оговорок.
А поутру душа забьётся вновь,
За стенками глухими новой маски,
Оставив всё, что оголила ночь,
В запрятанной средь пыльных книг тетрадке.