И сыплются гроздья, и льются лучи
в ладонь не твою...
Лети на меня, на май, на ключи –
лети на июнь.
Нелётно-прохладный дождливый июнь
опАлит ключицы, грудь –
груби непогоде, впитавшей ртуть
белой печали,
тут –
и белых одежд, и белых надежд,
и белых ночей заслон,
лети потому, что где-то меж –
нежно восходит
лён...