Не считай свои морщины,
шею в шарф, таясь, не прячь,
в цвет дымка в соку седины
и характер твой кусач!
Взгляд по-детски стал капризен,
чёрт-те что несут уста,
от сокровищ, скрытых в мыслях,
разве лишь жива мечта...
Гложет вредность и обида,
как издержка энных лет,
прыть улитки в части быта
и затёртый в клетку плед...
От упрямства до смятений
мысли жалят, им нет сна,
ноют в дождь и снег колени...
Плату жизнь берёт сполна.
Молча смотрит взгляд с иконы,
шлёт покой, что ждёт душа.
Есть судьба, в её ладонях
свой черёд, за шагом шаг...