Беря стило, себя не судим строго,
Не правим, не меняем слов и фраз:
Стихи ведь, разумеется, от Бога –
Что нам писать он знает лучше нас.
Мы верим, у таланта нет границы,
Подходит всё: маршрутка, магазин,
И наши вирши, как шальные птицы,
Взлетают, у листков притормозив.
Мы пишем их сумбурно, на коленке,
Не разбирая рифмы, стиль и такт,
Бывает, пробивает на нетленку
В каких-то Богом избранных местах.
В известной всем реке с названьем «хронос»
Сплавляем мы туфту и хренотень,
Зато верны писательским законам:
«Ни дня без строчки» каждый божий день.
Творим стихи: их много, даже слишком,
Их править – суета и маета,
И мы готовим книжки,
книжки,
книжки…
Нетленок мало, в основном, туфта.