Куда бежит написанный олень в написанном лесу?
Глотнуть написанной воды,
бумажный слепок морды?
Зачем он поднимает голову — прислушаться?
Торча на четырёх правдивых ножках,
он прядает ушами под моими пальцами.
И слово «тишина» зашелестело по странице,
раздвинув ветви, проросшие из слова «лес».
Над белой страницей ждут, готовые выпрыгнуть,
буквы, возможно, неправильно вставшие,
осаждая предложения,
от которых не будет спасения.
В капле чернил огромный запас
охотников с прищуренным глазом,
готовых сбежать по крутому перу
и, окружив оленя, взять на изготовку.
Они забывают, что здесь жизни нет.
Здесь другие, чёрно-белые законы.
Мгновение ока продлится, сколько захочет,
позволив разбить себя на мелкие вечности,
где пуля застывает на лету.
Ничто не случится, пока я не скажу.
Без моей воли ни лист не падёт,
ни травинка не согнётся под копытом.
Есть ведь такой мир,
которым я независимо правлю?
Время, которое сажаю на цепь знаков?
Существование, вечное в моей сказке?
Радость письма.
Сила сохранности.
Месть смертоносной руки.
2025 (перевод)
*
http://poezja.org/wz/Wislawa_Szymborska/113/Radosc_pisania
Замечательная польская поэтесса Вислава Шимборска родилась 2 июля 1923 года.