Приходит ветер – густ и медоносен,
Качает на лету тяжёлых пчёл.
Янтарными цветами луг зацвёл,
Напоминая: неизбежна осень.
Скорлупки лодок на песчаном плёсе
В ушедшем веке встали на прикол.
На тростниковой дудочке Эол
Играет у подножья сонных сосен.
Ещё чуть-чуть – и заструится мёд
Расплавленного летнего заката.
Волнует нас не точка невозврата,
А слабость от предчувствия невзгод
И сладость, изумившая когда-то.
Наивная медовая баллада.